"Rosas"

jul

21

Luis Felipe Fabre

Rosas marchitas en un florero de cristal:
Agua verde en un florero de cristal: una pecera
donde incuban monstruos diminutos.
Un florero de cristal: el perfumero de las solteronas.
Rosas marchitas: la juventud perdida, la belleza
perdida, el amor que no llegó
y la vida que se fue: ay, las tías abuelas.
El perfume de las tías abuelas: una rancia dulzura
con la que marean a sus visitas hasta dejarlas indefensas.
Sus visitas: esporádicos sobrinos
movidos por la culpa, la caridad o la ambición.
Los sobrinos.
Y los hijos de los sobrinos: niños con cara de obligados:
víctimas berrinchudas que despiertan en las tías
un amor insaciable y tremendo.
El amor de las tías: una experiencia escalofriante.
Los besos de las tías: una viscosa prueba del más allá.
El abrazo de las tías: huesudo y fofo.
El abrazo de las tías: el abrazo feroz
de quien se aferra a la vida incluso después de la vida:
un cariño que se tensa hasta el rigor mortis: sus brazos muertos
ya no te soltarán…
Rosas en un florero de cristal: marchitas
pero voraces: plantas resucitando carnívoras: flores zombis.

Búsquedas

Manos pudorosas auscultan,
hallan,
sostienen sin miramientos
palmos íntimos que no las esperan
y reforman las intensidades.

Continúan sin vacilar,
una cita de insospechada calidez,
entusiasta y firme búsqueda de todos tus cóncavos.

Así, manos y rescoldos se encuentran e invitan:
unos labios abiertos que reciben la promesa,
bajo una luz mortesina y a las huellas de un rojo tentación,
uno amamanta y otro se alimenta.

Radio pasillo

Radio pasillo lleva por bocas y oídos
una mentira inpalpable:
el frío se trasmina por los huesos
y la escarcha, en mi ventana, es posible.

En esta calle no veo azules,
salvo el de una que otra puerta pintarrajeada,
tampoco hay dunas de níveos cristales,
aunque las esfumen sobre arbolillos de plastico.

El más viejo de los climas,
en el defectuoso turistea,
un sol quemante le coquetea
y por ratos también lo besuquea.

Ejercicio de reescritura (parafraseo)

"Espergesia"
          César Vallejo

Dios procastinó

Vine al mundo un día
que Dios procastinó.

Harta de la faena de los 7 días,
de soslayo al mísero lamebotas
le recrimino aireado:
quienquiera que duerma y beba
sabe que ando por la vida,
y que nada de buena tengo
y menos conocen los rescoldos
de mis más fríos meses,
pues vine al mundo un día
que Dios procastinó.

Hay una ausencia en mi alma,
que algunos logran sentir:
el secuestro de una voz
que quiso decir con ardor y calló:
vine al mundo un día
que Dios procastinó.

A mi igual le diré: préstame tus oídos,
que no se largue sin guardar los viejos tiempos,
pues al mundo vine un día
que Dios procastinó.

Pájaro azul, de Charles Bukowski

El siguiente poema, pertenece a Charles Bukowski y sobre el cual me basé para realizar mi ejercicio No. 1 de reescritura tipo copia.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

Ejercicio de reescritura del poema "Pájaro Azul" de Charles Bukowski

Hay un pájaro azul en mi corazón
que revolotea inquieto y muy adentro.
Emerge a la luz y brilla tornasolado
colores tan vivarachos
tan entusiasmados y aún así
te niegas a mirarlo.

Hay un pájaro azul en mi corazón
que canta muy hermoso
trina con gravedad
con sonidos muy profundos
con ecos solemnes se expresa
inspirando respeto y aún así,
te niegas a oirlo.

Hay un pájaro azul en mi corazón
que al abrir sus alas vuela lejos
y al regresar, viene todo maltrecho
casi desplumado
y a pesar de ello,
te niegas sorprendentemente a recibirlo.

Un día,
ese pájaro azul se morirá en mi corazón,
y ni tú podrás remediarlo.

Atrás ya no

Escribo, me digo y lo hago.
No me quedo con nada.
Lo escupo,
lo vomito
lo narro en espiral
o de atrás para adelante,
pero no omito lo esencial,
ese resumen de lágrimas y resentimientos
sale a mil por hora.

Lo cuento después,
lo hago canción,
lo presumo a los cuates,
lo hago bolita y hago canasta en el cesto de basura.

Me engaño:
me sigues importando,
te humillo y te lloro todititas las letras del recuerdo.

Al final de ese vértigo, 

querré dar marcha atrás y veo,
que no podré.

Ni modo, me martirizo:
así es la vida, mujer
cada hierro forjado
o palo dado
nadie lo quita.

Más que sal y agua

Líquido salino y algo más
transparente al inicio
al final todo opaco.

Te salpico de verdes intensidades
todas con un olor particular
que ardes al tocar
y al soplar
solo atino la nariz a enjugar.

Con esos ramilletes rotos
de hojas vivas te adorno,
prismáticas piezas me recuerdan al llanto
que solo me dejan sollozar.

Sábanas de proteínica sustancia
que parecen madejas en un telar destrozado
que intento buscar en el ocre fondo
y nomás risos blancos encuentro.

Ese caleidoscopio gustoso
explota cálido en mi boca
certeza de estar viva.

Solo en esos momentos me olvido de que conmigo no estás.

Engaño

No hay huellas de tu presencia en el tiempo,

a través de lunas frías te he vivido:

como si en verdad estuvieras a mi lado.

Por la ventana que me escolta

una soledad me hace compañía.
Sorbo la atmósfera musical que a veces me visita,
una sintonía triste y a la vez
nada parecida a esta paz.

De un jalón sorbo el aire,

apareces y despierto:
mi quietud lucha contra un tintineo,
un todobienporallá punza mi vientre.

Nada, la secuela de un giro vertiginoso
me revela una verdad:
volverán todas las lunas frías,
y ni a la soledad sentiré.

Ignorancia

En un día del verano de 2012 lo escribí y en una madrugada de la primavera de 2013, lo re-escribí.


Como angina de pecho que atasca mi respiración
me siento frente a los sabios en turno
juego a ser una audiencia exigente
me perturba ser una mota
que el aliento disipa.

El juego de desentrañar palabras como telarañas colgantes
empolva mi mente a mil por hora,
o como moscas pestilentes que me ensordecen,
es la lenta agonía de la luminosa verdad.

Desenmarañar las historias de los desconocidos
de los autores muertos que no se han leído
o de los poetas que se pasan de vivos
es como la luz de la patrulla nocturna
que te deja viendo estrellas
que al corazón golpea
y deja la boca seca.

Desmenuzar las letras de los idos
es un boumerang que
si se pierde en el horizonte
te golpea por detrás
y con cada certero madrazo
me aleja del centro
más
y más.

.

Viernes santo

Un viernes como tantos otros, es para mí el viernes santo. Tan cotidiano, tan normal, tan equis seguramente para algunos devotos católicos y empedernidos desmadrosos. Tan la continuación de mi ayer, cuyo jueves lo viví en compañía de dos amigos de la universidad.


Se me ocurrió llamarlos para vernos y aprovechar mis vacaciones de semana santa en el defectuoso, como natural efecto de evitar a toda costa el aburrimiento hogareño. Acordamos visitar el museo Memoria y Tolerancia, museo judío mexicano dedicado al holocausto perpetrado en los 40's por la política alemana nazi. Sin duda, un museo que brinda voz y voto a los judíos para hablar de su desgracia vivida en la Segunda Guerra Mundial, y con bajas o nulas posibilidades de retroalimentarse de las agrias críticas de quienes  leen la historia no como una cadena de sucesos, sino como un sistema de intereses manifiestos y encubiertos.


Mucho ya he visto sobre este tema del Holocausto judío, sobre todo material fílmico. Ya no me sorprendió tanto el tema, mas sí la selección de recursos multimedia para "sensibilizar" a la población sobre las desgracias ajenas. Bastante bien diseñada está la museografía del lugar, que te somete a la oscuridad por momentos, a subir y bajar escaleras, a pasar a través de un vagón de tren original de la época (soportando el olor de la madera vieja que pica la nariz a quienes padecemos de alergias), y observar videos de cadáveres. Para justificar el nombre del museo, agregaron algunas salas con ejemplos de los genocidios perpetrados en los últimos 30 años. Pocas y con poco análisis histórico sobre las matanzas en Ruanda, en Kosovo y Guatemala. Nada se menciona sobre Acteal.


Mucho da para pensar el recorrido por el museo, mucho para debatir y discutir la misma postura que se plantea sobre la tolerancia hacia las diferencias de los otros. ¿La falta de tolerancia es reflejo de la falta de aceptación de uno mismo y la resultante de detestar lo que soy, a causa de lo que me recuerdan los demás? Me preguntaba al leer unos versos de Octavio Paz, que se muestran en una de las salas. Otra idea que expresábamos era la de dialogar con el otro para comprender sus necesidades y respetarlo...¿cómo dialogar y negociar con Hitler?....¿qué ofrecerle para reconstruir la Alemania destruida y en crisis económica, sin que tuviera que llegar a lo que llegó?....chispas, sigue siendo un tema pendiente para la Humanidad el respeto de sus derechos humanos.


Para mí, el museo es tendencioso: quien odiaba o temía la figura de Hitler, sale con más encono del lugar. La idea de tolerancia, en este contexto, me pregunto cómo rescatarla si se sale con emociones negativas tan intensas. Y otra cuestión: en un video preguntan si los genocidios seguirán repitiéndose...mientras exista poca o nula voluntad política mundial para intervenir ante injusticias, sí veremos más genocidios.

Alguien

Alguien arrojó piedritas sobre mi ventana y al acudir para cerciorarme quién lo hacía, descubrí a quien huyó olvidándome.

Sin el menor interés corrió en sentido contrario a mi ventana, se alejó y me quedé inquieta y meditabunda. ¿Por qué no se quedó?...me pregunto aún.

Pero, a veces, hay quienes arrojan piedritas y se esperan para saludarte, presentarse y estar al pendiente. Ayer fui víctima de un alguien que se pregunta sin respuesta, el porqué de mi soledad. Yo también me lo cuestiono, sin hallar respuesta satisfactoria.

Ahí no quedó el asunto. Además de preguntarse mis razones, me señala como la compañía de su soledad. Ahí ya no me gustó que me adjudicara una función, por muy noble que sea.

Honestamente no quiero que mi soledad acompañe a la suya.

Quiméricos deseos

Quisiera que de mis neuronas

metáforas salieran

Quisiera que de mis labios
palabras bellas extrajeran

Quisiera que de mis manos
calidez y ternura emanaran

Con todo y mis quiméricos deseos
la belleza poética no aflora
Mi mente retuerce y bate
las ideas y palabras de otros

Amalgama de frases extraigo
de sureños, mexicanos y
de algunos europeos

Los pienso, releo y me digo
nada que ellos no hubieran creado
lo expongo con bytes

A veces, desespero por mi mediocre lanza
que no atina atrevesar mi masa gris y
y que de mis labios,
manos y deseos
poesía naciera y los regocijara.

Plan

Plan

Trepar la cumbre más alta de su espíritu,

y en ella encender sabe dios qué apagada lumbre,

y revivir sabe dios qué muerta estrella.

 Nicolás Guillén

En vista del éxito simple y llano de otros,
recojo mis complejidades y les busco buen entierro.

Seguro que dudaré y retorceré las palabras
con el empeño de darles coherencia,

pero me prometo no desviar mi voluntad.

Puede suceder que en el arduo golpeteo de la perfectibilidad,

cada ensayo será torpe, pero como Rilke aconsejó,
desde sí hay que escrbir sin escuchar a los demás.

De tal suerte que lo poquito que escriba,
será un intento más cercano, más fiel
a lo que mi imaginación creó.

Katamokano

Poema "Amor a primera vista"

El siguiente poema de la poetisa polaca, ganadora del premio Nobel en 1996, fue inspiración para el director Krzysztof Kieslowski para filmar la peíicula "Rouge" (Rojo) de la trílogía "Tres colores" (Azul-Blanco-Azul).

AMOR A PRIMERA VISTA
Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.

Todo principio
no es mas que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

Poema de Wislava Szymborka (1923-2012)
Versión de Abel A. Murcia

Poema: Nada dos veces

Nada dos veces

Nada sucede dos veces
ni va a suceder, por eso
sin expenencia nacemos,
sin rutina moriremos.

En esta escuela del mundo
ni siendo malos alumnos
repetiremos un año,
un invierno, un verano.

No es el mismo ningún día,
no hay dos noches parecidas,
igual mirada en los ojos,
dos besos que se repitan.

Ayer mientras que tu nombre
en voz alta pronunciaban
sentí como si una rosa
cayera por la ventana.

Ahora que estamos juntos,
vuelvo la cara hacia el muro.
¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?
¿Como una flor o una piedra?

Dime por qué, mala hora,
con miedo inútil te mezclas.
Eres y por eso pasas.
Pasas, por eso eres bella.

Medio abrazados, sonrientes,
buscaremos la cordura,
aun siendo tan diferentes
cual dos gotas de agua pura.

De "Llamando al Yeti", 1957. Versión de Gerardo Beltrán